Michaux est mon poète.

Avant de vous proposer quelques échantillons de ce poète, j'aimerais avoir une pensée respectueuse pour les "gens" de l'ENS-LSH de Lyon qui, pour le concours d'entrée de l'an de grâce 2004, avaient décidé de faire figurer parmi les oeuvres au programme, le recueil d'Henri Michaux  Plume, précédé de Lointain Intérieur. Il y a fort à parier que sans eux, je n'aurais probablement jamais (ou alors bien plus tard) eu accès à cet auteur qui, depuis, est devenu mon poète.

Mon Dieu, in La Nuie Remue.

Il y avait un jour un rat
Et tellement on avait dû le maltraiter,
Je dirai mieux, c'était un mouton,
Et tellement on avait dû l'écraser,
Mais c'était, je le jure, un éléphant,
Et d'ailleurs, qu'on me comprenne bien,
Un de ces immenses troupeaux d'éléphants d'Afrique.
Qui ne sont jamais assez gros,
Et bien donc tellement on l'avait écrasé.
Et les rats suivaient, et ensuite les moutons,
Et tellement écrasés,
Et il y avait encore la canaille,
Et tellement écrasée
Et non seulement la canaille
Non seulement écrasée... non seulement rentrée...

Oh! poids! Oh! anéantissement!
Oh! pelures d'Êtres!
Face impeccablement ravissante de la destruction!

Savon parfait, Dieu que nous appelons à grands cris.
Il t'attend, ce monde insolemment rond. Il t'attend.
Oh! Aplatissement!
Oh! Dieu parfait!

Je vous écris d'un pays lointain, in Lointain Intérieur.
12

L'éducation des frissons n'est pas bien faite dans ce pays. Nous ignorons les vraies règles et quand l'événement apparaît, nous sommes prises au dépourvu.
C'est la Temps, bien sûr. (Est-il pareil chez vous ?) Il faudrait arriver plus tôt que lui ; vous voyez, ce que je veux dire, rien qu'un tout petit peu avant. Vous connaissez l'histoire de la puce dans le tiroir ? Oui bien sûr. Et comme c'est vrai, n'est-ce pas ! Je ne sais plus que dire. Quand allons nous nous voir enfin ?

Un Barbare en Asie (Extrait)

Une fois plaquée contre l'écran la lumière passe à travers les dentelures, les dessine et les illumine à la fois avec la netteté de l'évidence ou de la dure réalité, ou plutôt d'une surréalité tranchée au couteau et retirée du ciel.

Ma vie, in La Nuit Remue.

Tu t'en vas sans moi, ma vie.
Tu roules.
Et moi j'attends encore de faire un pas.
Tu portes ailleurs la bataille.
Tu me désertes ainsi.
Je ne t'ai jamais suivie.
Je ne vois pas clair dans tes offres.
Le petit peu que je veux, jamais tu ne l'apportes.
A cause de ce manque, j'aspire à tant.
A tant de choses, à presque l'infini...
A cause de ce peu qui manque, que jamais tu n'apportes.

NB : les dessins sont l'oeuvre d'H.M